Non, mon cœur n'est pas un feu couvert.

Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Le feu de l'enfer est un feu froid.

C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue.

Que l'on célèbre ses ouvrages Au-delà des temps et des âges, Au-delà de l'éternité !

[…] Une femme inconnue Qui ne dit point son nom, et qu'on n'a point revue.

Il n'est point de secrets que le temps ne révèle […].

Oui, Prince, je languis, je brûle pour Thésée. Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers […] Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche, Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi, Tel qu'on dépeint nos Dieux, ou tel que je vous voi.