Mais quelqu'un troubla la fête.
Quand il n'y avait point de morts, nos vieux disaient : « Nous n'avons pas bien fait la fête ! »
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Trompeurs, c'est pour vous que j'écris : Attendez-vous à la pareille.
Plutôt souffrir que mourir, C'est la devise des hommes.
Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
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