Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle : Quelle est donc cette femme ? et ne comprendra pas.
Les larmes de la femme moisissent le cœur de l'homme.
Les femmes ressemblent aux girouettes : elles se fixent quand elles se rouillent.
La femme n'était pas de ce monde matériel ; c'est la première fiction que le ciel ait donné à la terre.
Les femmes réalisent la beauté sans la comprendre.
L'homme jouit du bonheur qu'il ressent, et la femme de celui qu'elle procure.
Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
Toujours à ses côtés, et pourtant solitaire.
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
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