Si mon air vous dit quelque chose, Vous auriez tort de vous gêner ; Je ne la fais pas à la pose, Je suis la Femme ! on me connaît.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

On ne connaît point les femmes, elles ne se connaissent pas elles-mêmes, et ce sont les occasions qui décident des sentiments de leur cœur.

Tout homme contient une femme. Mais jamais sultane mieux cachée que celle-ci.

[…] Ce plaisir morose que procure à certaines femmes la pensée de se sacrifier.

Il n'est point de bête plus indomptable qu'une femme, point de feu non plus ; nulle panthère n'est à ce point effrontée.

Laissons ses secrets à l'amour Et ses mystères à la femme !

Laissons ses secrets à l'amour Et ses mystères à la femme !

Laissons ses secrets à l'amour Et ses mystères à la femme !