On met la femme au singulier quand on a du bien à en dire, et on en parle au pluriel sitôt qu'elle vous a fait quelque méchanceté.

Les femmes sont des poêles à dessus de marbre.

Il y a des femmes qui sont comme le bâton enduit de confiture de roses dont parle le poète persan : on ne sait par quel bout les prendre.

Ô femme dangereuse, ô séduisants climats !

Les femmes sans charme sont comme les poètes qu'on ne lit pas.

Ce qui fait rester les femmes, c'est la peur qu'on soit tout de suite consolé de leur départ.

Pour savoir jusqu'où va la cruauté de ces charmants êtres que nos passions grandissent tant, il faut voir les femmes entre elles.

Le cœur d'une mère est un abîme au fond duquel se trouve toujours un pardon.

Il arrive un moment, dans la vie intérieure des familles, où les enfants deviennent, soit volontairement, soit involontairement, les juges de leurs parents.

Un crime est, avant tout, un manque de raisonnement.

Rien ne grise comme le vin du malheur.

Quand on observe la nature, on y découvre les plaisanteries d'une ironie supérieure : elle a, par exemple, placé les crapauds près des fleurs…