La pitié sans orgueil n'appartient qu'à la femme.

Dans les jeunes femmes, la beauté supplée à l'esprit. Dans les vieilles, l'esprit supplée à la beauté.

Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle : Quelle est donc cette femme ? et ne comprendra pas.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

La femme ne sait pas séparer l'âme du corps.

La femme est une louve pour la femme.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Toute débauche parfaite a besoin d'un parfait loisir.

Faire son devoir tous les jours, et se fier à Dieu pour le lendemain.

Beauté forte à genoux devant la beauté frêle !

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.