La pitié sans orgueil n'appartient qu'à la femme.

De toutes les passions violentes, celle qui sied le moins mal aux femmes, c'est l'amour.

Nos femmes ne se doutent pas combien le chagrin que nous leur faisons peut nous les faire aimer davantage.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Tu ne peux pas gouverner par raison une chose* qui n'a en soi ni raison ni mesure.

Une femme oublie d'un homme qu'elle n'aime plus jusqu'aux faveurs qu'il a reçues d'elle.

J'embrasse mon rival, mais c'est pour l'étouffer.

Las de se faire aimer, il veut se faire craindre.

Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.

Oui, Prince, je languis, je brûle pour Thésée. Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers […] Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche, Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi, Tel qu'on dépeint nos Dieux, ou tel que je vous voi.