L'homme jouit du bonheur qu'il ressent, et la femme de celui qu'elle procure.

Nos femmes ne se doutent pas combien le chagrin que nous leur faisons peut nous les faire aimer davantage.

Quoi ? Vous ne pouvez pas ce que peut une femme ?

Dans l'adolescence on aime les autres femmes parce qu'elles ressemblent plus ou moins à la première ; plus tard on les aime parce qu'elles diffèrent entre elles.

On met la femme au singulier quand on a du bien à en dire, et on en parle au pluriel sitôt qu'elle vous a fait quelque méchanceté.

La femme est meilleure qu'on le dit : elle ne blague les larmes des hommes que si elle les a elle-même fait couler.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Même elle avait encor cet éclat emprunté Dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage, Pour réparer des ans l'irréparable outrage.

Belle conclusion, et digne de l'exorde !

Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Monsieur, tous mes procès allaient être finis ; Il ne m'en restait plus que quatre ou cinq petits […].

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.