Les femmes réalisent la beauté sans la comprendre.

La femme est une grande réalité, comme la guerre.

Une femme, quand elle est jeune, est plus sensible au plaisir d'inspirer des passions, qu'à celui d'en prendre.

Tu ne peux pas gouverner par raison une chose* qui n'a en soi ni raison ni mesure.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Nos femmes ne se doutent pas combien le chagrin que nous leur faisons peut nous les faire aimer davantage.

Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?

On est bien forcé de croire au doigt de Dieu, quand on voit comme il se l'est mis dans l'œil.

Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?

On est bien forcé de croire au doigt de Dieu, quand on voit comme il se l'est mis dans l'œil.

Quelquefois le génie est le mot d'un enfant.

Ne pas oublier que les villes sont dans la campagne !