À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Les femmes ressemblent aux girouettes : elles se fixent quand elles se rouillent.

Les femmes d'à présent sont bien loin de ces mœurs : Elles veulent écrire et devenir auteurs.

La femme sera toujours le danger de tous les paradis.

Les femmes sont fausses dans les pays où les hommes sont tyrans. Partout la violence produit la ruse.

Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?

La faveur des princes n'exclut pas le mérite, et ne le suppose pas aussi.

Les enfants n'ont ni passé ni avenir, et, ce qui ne nous arrive guère, ils jouissent du présent.

Un mari n'a guère un rival qui ne soit de sa main, et comme un présent qu'il a autrefois fait à sa femme.

Le plaisir le plus délicat est de faire celui d'autrui.

La libéralité consiste moins à donner beaucoup qu'à donner à propos.

Ne songer qu'à soi et au présent, source d'erreur dans la politique.