À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Avoir de l'esprit. Plaire aux femmes. Rien qui s'oppose davantage.

Tu ne peux pas gouverner par raison une chose* qui n'a en soi ni raison ni mesure.

Une femme insensible est celle qui n'a pas encore vu celui qu'elle doit aimer.

Il y a des femmes qui sont comme le bâton enduit de confiture de roses dont parle le poète persan : on ne sait par quel bout les prendre.

Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste.

Il ne me paraît pas assez intelligent pour être fou.

C'est un cocu —, et c'est pour ça que je le trompe.

Ce qui probablement fausse tout dans la vie c'est qu'on est convaincu qu'on dit la vérité parce qu'on dit ce qu'on pense.

C'est un cocu —, et c'est pour ça que je le trompe.

Ce qui fait rester les femmes, c'est la peur qu'on soit tout de suite consolé de leur départ.

Dieu, que tu étais jolie ce soir au téléphone.