Les femmes le savent bien que les hommes ne sont pas si bêtes qu'on croit… qu'ils le sont davantage.

La femme la plus compliquée est plus près de la nature que l'homme le plus simple.

L'homme jouit du bonheur qu'il ressent, et la femme de celui qu'elle procure.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.

Mettre un frein à la femme, c'est mettre une limite à la mer.

Légère et court vêtue, elle allait à grands pas, Ayant mis ce jour-là, pour être plus agile, Cotillon simple et souliers plats.

Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?

Ils sont trop verts, dit-il, et bons pour des goujats.

Garde-toi, tant que tu vivras De juger des gens sur la mine.

Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.

Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.