À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Une femme, quand elle est jeune, est plus sensible au plaisir d'inspirer des passions, qu'à celui d'en prendre.

La femme est le rayon de la lumière divine.

La femme est meilleure qu'on le dit : elle ne blague les larmes des hommes que si elle les a elle-même fait couler.

La femme ne voit jamais ce que l'on fait pour elle ; elle ne voit que ce qu'on ne fait pas.

Il n'est femme qui reste honnête si elle voit qu'on pense qu'elle ne l'est pas.

Les masques à la longue collent à la peau. L'hypocrisie finit par être de bonne foi.

L'excès en tout est la vertu de la femme.

Dans l'histoire du monde, c'est encore l'absurde qui a le plus de martyrs.

Il n'y a que les domestiques qui savent reconnaître les gens distingués.

Il n'y a que deux grands courants dans l'histoire de l'humanité : la bassesse qui fait les conservateurs et l'envie qui fait les révolutionnaires.

Un livre n'est jamais un chef-d'œuvre : il le devient.