Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.
Une femme insensible est celle qui n'a pas encore vu celui qu'elle doit aimer.
Tu ne peux pas gouverner par raison une chose* qui n'a en soi ni raison ni mesure.
Je n'ai jamais aimé une femme qu'autant qu'elle me paraissait un miracle.
Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.
Je ne suis pas de ceux qui estiment que les larmes et la tristesse n'appartiennent qu'aux femmes, et que, pour paraître homme de cœur, on se doive contraindre à montrer toujours un visage tranquille.
C'est le miroir qui se mire dans la Femme.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
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