Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
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