Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.
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