Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.

Le faux est susceptible d'une infinité de combinaisons ; mais la vérité n'a qu'une manière d'être.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…

Dans l'affection que je vous porte, il y a trop de passé pour qu'il n'y ait pas beaucoup d'avenir.

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !