Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Le faux est susceptible d'une infinité de combinaisons ; mais la vérité n'a qu'une manière d'être.

Il n'y a personne qui ne désire se rendre heureux ; mais plusieurs* n'en savent pas le moyen.

Les hommes [que les passions] peuvent le plus émouvoir sont capables de goûter le plus de douceur en cette vie.

C'est proprement ne valoir rien que de n'être utile à personne.

Je pense, donc je suis.

Je suis comme un milieu entre Dieu et le néant.

Les plus grandes âmes sont capables des plus grands vices aussi bien que des plus grandes vertus.