Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Entre la race blanche et la famille noire, Il fallait un combat, puisqu'il faut la victoire !

Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.