[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.
Ah ! Insensé, qui crois que je ne suis pas toi !
La modestie argente l'or.
Souvent femme varie Bien fol est qui s'y fie ! Une femme souvent N'est qu'une plume au vent.
Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.
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