Les faits ne pénètrent pas dans le monde où vivent nos croyances […].

Un fait n'est rien par lui-même, il ne vaut que par l'idée qui s'y rattache ou par la preuve qu'il fournit.

Il serait bien affreux que tout fait imbécile méritât commentaire, exégèse subtile.

Plus de faits et moins d'art.

Tout arrive par les idées ; elles produisent les faits, qui ne leur servent que d'enveloppe.

Les mots sont plus mystérieux que les faits.

Quand je n'aime plus, j'ai autant d'envie de n'être plus aimé, que j'en ai d'être aimé quand j'aime.

Il faut aimer, et ne laisser pas de vivre.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Celui qui veut être heureux […] change peu de place et en tient peu.