Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
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