Avant de prendre congé de ses hôtes, Dieu convint, de la meilleure grâce du monde, qu'il n'existait pas.

Celui qui se tue court après une image qu'il s'est formée de lui-même : on ne se tue jamais que pour exister.

Ce qui a été compris n'existe plus.

Les faits ne cessent pas d'exister parce qu'on les ignore.

Seul celui qui aime existe.

Qui sait si la raison de l'existence de l'homme ne serait pas dans son existence même ?

Sur la terre, deux choses sont simples : raconter le passé et prédire l'avenir. Y voir clair au jour le jour est une autre entreprise.

Les curés sont consolés de ne pas être mariés, quand ils entendent les femmes se confesser.

Comment mêler le péché et la rédemption à la vie et à la mort d'un poisson aveugle des grands fonds marins ?

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Pourquoi, après une âme, nous avoir offert un corps ? J'aurais mieux aimé n'être qu'une âme — ou seulement un corps, mais pas les deux à la fois !

Comment mêler le péché et la rédemption à la vie et à la mort d'un poisson aveugle des grands fonds marins ?