Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

« Ne plaise à Dieu ni à ses très saints anges que par moi la France perde sa gloire. Plutôt la mort que la honte. »

C'était un gentilhomme, ses chiens l'aimaient beaucoup.

Par l'épée et par la charrue.

« Ne plaise à Dieu ni à ses très saints anges que par moi la France perde sa gloire. Plutôt la mort que la honte. »

Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.

Subis la loi que toi-même as faite.