Je ne parle, on ne me parle que dans l'insomnie du temps.

Les dieux naissent avec les hommes, meurent avec les hommes, mais ces races emmêlées roulent dans l'éternel.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

Quel jour étonnant, que le jour où l'homme s'est mis à se croire éternel !

En France, le provisoire est éternel, quoique le Français soit soupçonné d'aimer le changement.

Quand il existe quelque chose d'éternel, comment ferais-je pour n'en pas être éternellement le témoin ?

Hélas, la porte du bonheur ne s'ouvre pas vers l'intérieur, et il ne sert donc à rien de s'élancer contre elle pour la forcer. Elle s'ouvre vers l'extérieur. Il n'y a rien à faire.

L'individu, dans son angoisse non pas d'être coupable mais de passer pour l'être, devient coupable.

Hélas, la porte du bonheur ne s'ouvre pas vers l'intérieur, et il ne sert donc à rien de s'élancer contre elle pour la forcer. Elle s'ouvre vers l'extérieur. Il n'y a rien à faire.

Le réel n'est pas plus nécessaire que le possible, car le nécessaire est absolument différent des deux.

La meilleure preuve de la misère de l'existence est celle qu'on tire de la contemplation de sa magnificence.

L'individu, dans son angoisse non pas d'être coupable mais de passer pour l'être, devient coupable.