Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.
[…] C'est reposant, la tragédie, parce qu'on sait qu'il n'y a plus d'espoir, le sale espoir.
Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.
On peut mélanger l'espoir et le désespoir jusqu'à ne plus distinguer l'un de l'autre.
Que ne ferait-on pas dans l'espoir d'une idée !
L'instant n'a de place qu'étroite entre l'espoir et le regret et c'est la place de la vie.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Toujours à ses côtés, et pourtant solitaire.
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle : Quelle est donc cette femme ? et ne comprendra pas.
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
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