Le Peintre seul et ceux qui savent voir ont accès dans l'espace magique.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

L'espace, c'est la liberté de l'esprit.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.

Et toi, maison brûlante, Espace, cher Espace Tranquille, où l'arbre fume et perd quelques oiseaux, […].

Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.

Toute Pensée émet un Coup de Dés.

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

Toute méthode est une fiction, et bonne pour la démonstration.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.