Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »
Les mortels sont égaux ; ce n'est point la naissance, C'est la seule vertu qui fait leur différence.
Dans ce pays-ci, il est bon de tuer de temps en temps un amiral pour encourager les autres.
On croirait que cet ouvrage* est le fruit de l'imagination d'un sauvage ivre.
Il* a porté toutes les vertus des héros à un excès où elles sont aussi dangereuses que les vices opposés.
On a trouvé, en bonne politique, le secret de faire mourir de faim ceux qui, en cultivant la terre, font vivre les autres.
Ils ne se servent de la pensée que pour autoriser leurs injustices et n'emploient les paroles que pour déguiser leurs pensées.
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