À vingt ans l'enfant déforme les femmes, à trente ans il les conserve et je crois bien qu'à quarante il les rajeunit.

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Mais un fripon d'enfant (cet âge est sans pitié) […].

Personne ne garde un secret comme un enfant.

Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

Rien n'étonne quand tout étonne : c'est l'état des enfants.

La dernière démarche de la raison est de reconnaître qu'il y a une infinité de choses qui la surpassent.

[…] À chaque pas que vous ferez dans ce chemin*, vous verrez tant de certitude du gain, et tant de néant de ce que vous hasardez, que vous connaîtrez à la fin que vous avez parié pour une chose certaine, infinie, pour laquelle vous n'avez rien donné.

Se moquer de la philosophie, c'est vraiment philosopher.

La grandeur de l'homme est grande en ce qu'il se connaît misérable. Un arbre ne se connaît pas misérable.

Plaisante raison qu'un vent manie, et à tout sens !

L'homme n'est ni ange ni bête, et le malheur veut que qui veut faire l'ange fait la bête.