Les enfants flattent quelquefois les vieillards, mais ils ne les aiment jamais.

En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.

Ce n'est pas la souffrance de l'enfant qui est révoltante en elle-même, mais le fait que cette souffrance ne soit pas justifiée.

Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.

Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…

On n'a pas un enfant comme on a un bouquet de roses.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.