En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.

En un sens le mystère de l'incarnation se répète en chaque femme ; tout enfant qui naît est un dieu qui se fait homme.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Mais un fripon d'enfant (cet âge est sans pitié) […].

Le monde va être jugé par les enfants.

Les enfants commencent par aimer leurs parents. En grandissant, ils les jugent, quelquefois ils leur pardonnent.

Quand tout le monde est bossu, la belle taille devient la monstruosité.

La gloire est le soleil des morts.

Pour savoir jusqu'où va la cruauté de ces charmants êtres que nos passions grandissent tant, il faut voir les femmes entre elles.

Quand on observe la nature, on y découvre les plaisanteries d'une ironie supérieure : elle a, par exemple, placé les crapauds près des fleurs…

Tout pouvoir humain est un composé de patience et de temps. Les gens puissants veulent et veillent.

La mission de l'art n'est pas de copier la nature, mais de l'exprimer !