Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Qu'est-ce qu'un adulte ? Un enfant gonflé d'âge.

Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille Applaudit à grands cris. Son doux regard qui brille Fait briller tous les yeux.

Ah ! il n'y a plus d'enfants.

Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime Frères, parents, amis et mes ennemis même Dans le mal triomphants, De jamais voir, Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, La maison sans enfants !

Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.

Les femmes, à l'église, ne doivent regarder d'autre homme que le célébrant, et encore parce qu'il a des jupes.

Je ne suis ni un homme, ni un poète, ni une feuille, mais un pouls blessé qui pressent l'au-delà.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

La terre est le probable paradis perdu.

Les femmes, à l'église, ne doivent regarder d'autre homme que le célébrant, et encore parce qu'il a des jupes.

La terre est le probable paradis perdu.