Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…
On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Dans l'affection que je vous porte, il y a trop de passé pour qu'il n'y ait pas beaucoup d'avenir.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.
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