Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Les grands écrivains n'ont jamais été faits pour subir la loi des grammairiens, mais pour imposer la leur et non pas seulement leur volonté, mais leur caprice.

Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.

Il est des écrivains si suspects qu'ils arriveraient à nous faire prendre des lanternes pour des vessies.

Pour se venger de l'écrivain qui leur a donné la vie, les héros qu'il a créés lui cachent son porte-plume.

Les vrais grands écrivains sont ceux dont la pensée occupe tous les recoins de leur style.

La plaintive élégie, en longs habits de deuil, Sait, les cheveux épars, gémir sur un cercueil.

C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.

Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?

Enfin Malherbe vint, et, le premier en France, Fit sentir dans les vers une juste cadence.

L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer.