J'apprends tous les jours à écrire.

Ceux qui écrivent comme ils parlent, quoiqu'ils parlent très bien, écrivent mal.

Quand on écrit avec facilité, on croit toujours avoir plus de talent qu'on n'en a.

L'Homme noir, l'auteur de ce quasi-livre, ne veut pas Écrire ; c'est Écrire qui a voulu et veut l'auteur.

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.

À la question toujours posée : « Pourquoi écrivez-vous ? », la réponse du Poète sera toujours la plus brève : « Pour mieux vivre. »

Un sonnet sans défaut vaut seul un long poème.

Le mal qu'on dit d'autrui ne produit que du mal.

C'est un droit* qu'à la porte on achète en entrant.

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.