Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
[…] On ne peut rien écrire dans l'indifférence.
Il n'y a encore que les gens qui écrivent qui sachent lire.
Écrire sur l'eau.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
On pense à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.
Ce passant considérable […]*.
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.
Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].
Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.
La Science ayant dans le Langage trouvé une confirmation d'elle-même, doit maintenant devenir une confirmation du Langage.
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