De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?
Je vais où le vent me mène, Sans me plaindre ou m'effrayer ; Je vais où va toute chose, Où va la feuille de rose Et la feuille de laurier.
Le cours de la rivière qui va jamais ne s'interrompt, et pourtant ce n'est déjà plus la même eau.
Quel bon vassal il ferait, s'il avait un bon seigneur !
L'homme a beaucoup appris qui a beaucoup souffert.
Toutes blessent, la dernière tue.
Plutôt la mort que le déshonneur.
« Ne plaise à Dieu ni à ses très saints anges que par moi la France perde sa gloire. Plutôt la mort que la honte. »
Laver son linge sale en famille.
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