Tu perds ta peine, douleur ; si importune que tu sois, je n'avouerai jamais que tu sois un mal.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

La grande question dans la vie, c'est la douleur que l'on cause, et la métaphysique la plus ingénieuse ne justifie pas l'homme qui a déchiré le cœur qui l'aimait.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

L'âme résiste bien plus aisément aux vives douleurs qu'à la tristesse prolongée.

Quand un mortel s'emploie à sa perte, les dieux viennent l'y aider.

Les voies de la pensée divine vont à leur but par des fourrés et des ombres épaisses, que nul regard ne saurait pénétrer.

Quand un mortel s'emploie à sa perte, les dieux viennent l'y aider.

Il est aisé à qui n'a pas le pied en pleine misère de conseiller, de tancer le malheureux.

Du succès les mortels ne se rassasient jamais.

Il est peu d'hommes enclins à rendre hommage, sans quelques mouvements d'envie, au succès d'un ami.