La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

Au chaudron des douleurs, chacun porte son écuelle.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Il n'est pas de douleur que le sommeil ne sache vaincre.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Toute douleur veut être contemplée, ou bien elle n'est pas sentie du tout.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Nous attendons l'invasion promise de longue date. Les poissons aussi.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Nous attendons l'invasion promise de longue date. Les poissons aussi.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.