La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

Tu m'ordonnes, reine, de renouveler une indicible douleur.

Tu perds ta peine, douleur ; si importune que tu sois, je n'avouerai jamais que tu sois un mal.

L'âme résiste bien plus aisément aux vives douleurs qu'à la tristesse prolongée.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Nous attendons l'invasion promise de longue date. Les poissons aussi.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Nous attendons l'invasion promise de longue date. Les poissons aussi.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.