La douleur est un siècle et la mort un moment.

Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Ô mort ! éloigne-toi de notre pensée, et laisse-nous tromper pour un peu de temps la violence de notre douleur par le souvenir de notre joie.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Oublier est le grand secret des existences fortes et créatrices.

La haine, comme l'amour, se nourrit des plus petites choses, tout lui va.

Les âmes grandes sont toujours disposées à faire une vertu d'un malheur.

De même que le mal, le sublime a sa contagion.

Quand tout le monde est bossu, la belle taille devient la monstruosité.

Pour savoir jusqu'où va la cruauté de ces charmants êtres que nos passions grandissent tant, il faut voir les femmes entre elles.