Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Tu m'ordonnes, reine, de renouveler une indicible douleur.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Un grand peuple sans âme est une vaste foule !

Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

[La Poésie] doit se faire peuple.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?