Au chaudron des douleurs, chacun porte son écuelle.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
Ô mort ! éloigne-toi de notre pensée, et laisse-nous tromper pour un peu de temps la violence de notre douleur par le souvenir de notre joie.
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.
Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.
Tu m'ordonnes, reine, de renouveler une indicible douleur.
La grande question dans la vie, c'est la douleur que l'on cause, et la métaphysique la plus ingénieuse ne justifie pas l'homme qui a déchiré le cœur qui l'aimait.
Il n'est miracles que de vieux saints.
Il n'est miracles que de vieux saints.
Au chaudron des douleurs, chacun porte son écuelle.
Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.
Il n'est miracles que de vieux saints.
Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait.
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