On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.
Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.
Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.
Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.
Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.
J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.
Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.
L'art est long et le temps est court.
Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.
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