Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Glorifier le culte des images (ma grande, mon unique, ma primitive passion).

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !