Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.
On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.
Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
Il y a fagots et fagots.
Excusez-moi, Monsieur, je n'entends pas le grec.
On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !
Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.
Je veux qu'il me batte, moi. […] Il me plaît d'être battue.
Elle fait des tableaux couvrir les nudités, Mais elle a de l'amour pour les réalités.
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