L'art est un anti-destin.

Je ne puis pas oublier la misère de ce temps, Ô siècle pareil à ceux qui campèrent sous les tentes ! […] Peu à peu notre destin nous ruisselle sur le dos.

L'imagination la plus folle a moins de ressources que le destin.

Le destin est une loi dont la signification nous échappe, parce qu'une immense quantité de données nous fait défaut.

Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.

On ne lutte pas contre la force du destin.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.