Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !
J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
Aimer est le grand point, qu'importe la maîtresse ? Qu'importe le flacon pourvu qu'on ait l'ivresse ?
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