Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Ah ! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie.
Je hais comme la mort l'état de plagiaire ; Mon verre n'est pas grand, mais je bois dans mon verre.
Les grands artistes n'ont pas de patrie.
Où le père a passé, passera bien l'enfant.
On n'est pas aimé tous les soirs.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
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