Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !
Ah ! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie.
[…] Quelle mâle gaîté, si triste et si profonde Que, lorsqu'on vient d'en rire, on devrait en pleurer !
Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?
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